Первое сообщение в теме :

Делимся стихами тронувшими нас

- Алло! Привет! Узнала? - Знаешь, да...
- Я для звонка искал так долго поводы...
- И что, нашел? - Подумал — ерунда,
В условности мы зря судьбой закованы.
Не нужен повод, чтоб я мог сказать..
Жизнь провела работу над ошибками!!
Я был не прав. Сумел сейчас понять...
Ты грела душу счастьем и улыбками.
Да, я осел! Прости меня, прости!!
Твоя любовь была моим спасением!
А я ее так глупо упустил,
- Не надо предаваться сожалениям.
- Я память о тебе боготворю.
Мир пуст давно, и цели все потеряны...
- А ты меня... - Да, я тебя люблю!!
Нам счастья много лет еще отмерено!!
Не верю сам.. Молю твоей любви!!
- Мои молитвы ты в одну собрал уже...
- Приеду за тобой на край земли!!
Ты где сейчас живешь, скажи мне?
- Замужем...

Злата Литвинова

ооооочень понравился!

У меня будет бусинка-дочь:
два банта, сыпь веснушек и челка.
Сшито платьице в клетку с иголки.
И смеется, как я - точь в точь...
Я отдам ей свои глаза...
и на тонкую шейку крестик
повяжу, словно счастья вестник...
моя дочка... моя слеза...
Проросту полевыми травами,
в них купать с колыбели буду
чебрецовое мое чудо,
мою дочку... крыло правое...
Я вязать научусь. Заштопаю,
запряду, застегаю нитками
моей доченьке счастье прыткое,
чтобы мимо нее не протопало.
У меня будет дочь-бусинка:
синеглазая, чернобровая,
рождена под святою Покровою.
моя сила... моя музыка...
губы рдеют, как мак аленький,
как калина темноволосая...
Будут нам ни по чем осени!,
моя дочка...моя маленькая...

Так хочется плакать, впервые не сдерживать крика.
Не тихо – в подушку, а громко и горько – навзрыд.
И больше не врать, что не плачу, что к боли привыкла.
Плевать, что узнают, как долго и сильно болит…

Так хочется плакать. И может, уйдет обреченность…
/Я где-то читала, что слёзы полезны здоровью/
Найти бы ответ на извечный вопрос: «Ну за что нас,
За что наказали такой безнадежной любовью?»

Так хочется плакать. И строчки писать на обоях…
И больше не прятать их в Wordе и старых тетрадках…
Писать их и плакать… в них жизнь моя как на ладони.
И больше не врать, что со мною всё в полном порядке…

Так хочется счастья… И где бы найти столько силы,
Чтоб боль до последней капли из сердца выжать…
И чтоб улыбнуться от мысли, что отпустила.
И утром проснуться с огромным желанием – вы-жи-ть!

Юлечка Гаркуша

Не стих, но очень зацепило:

Я ненавидел ее, как только мог. Я любил ее, как никого. Я был безразличен к ней, как будто никогда не знал ее. Я думал о ней, пытаясь забыть. И я забывал, но все равно помнил. Я звонил и не хотел разговаривать. Я молчал, хотя мне было много, что сказать. Не подходил к телефону, но ждал звонка. Я кричал, когда пытался быть спокойным. Я отталкивал, когда хотел обнять. Я смотрел ее фотографии, но не хотел ее видеть. Я лгал ей, когда она знала правду. Я общался с другими, хотя она лучшая. Я обижал ее, но обижался сам. Я хотел, чтобы она всегда была рядом и сам прогонял ее. Я причинял ей боль и охранял ее от других. Я ревновал ни к кому, ни к чему, а ко всему. И когда она ушла, она стала мне еще ближе, потому что она в моем сердце, в моем уме, в моей душе....

Ты знаешь, пап, не стал он мужем -
Он муж той женщины чужой...
Он был мне больше жизни нужен,
Но что поделаешь, не мой..
Ты знаешь, пап, я повзрослела-
На вечность, на его уход..
Из- за него я стала смелой,
А он скорей, наоборот..
Но осуждать его не стоит:
Он был любимей тех, что рядом...
Ведь ты учил не брать чужое,
Я не взяла.. Хоть очень надо...

Ташенька пишет:

У меня будет бусинка-дочь:

Так мило, нежно!!!

Ташенька пишет:

Я ненавидел ее

да, больно ...

Ташенька пишет:

Ведь ты учил не брать чужое,
Я не взяла.. Хоть очень надо...

ох, это правильно.

Барабанит ли дождь по крыше,
Или снег заметает будни, -
Кто-то любит тебя. Неслышно,
Незаметно, но все же любит.
Нервно курит, не спит ночами
И себя беспощадно губит.
Кто-то любит тебя. Печально,
Безнадежно почти, но любит.
Иногда, если крепко вмажет,
Он другую целует в губы.
Только любит тебя все также,
Или даже сильнее. Любит.
Жить тобою он долго будет
И смирится с судьбой однажды.
Но пока еще любит, любит…
Кто-то любит… А кто, - не важно.

Вячеслав Иванов

Не отпускай меня… Пожалуйста… Прошу.
Придумай что-нибудь и попроси остаться.
Ты посмотри, ведь я едва дышу
При мысли, что придется расставаться.

Ну, посмотри внимательней в глаза,
Они кричат, что быть хочу с тобою!
Тебе же стоит слово лишь сказать,
Я в прошлое ударом дверь закрою.

Не отпускай меня! Там, за чертой границ,
Ждет пустоты немое наказанье,
И там, в толпе бездушной серых лиц,
Еще страшней и горше ожиданье.

И все, что я любила, чем жила,
Бесцветным стало без тебя и пресным.
Останови меня! Скажи, чтоб я была
Прекрасной явью, а не сном чудесным.

Не отпускай меня, прошу! Ну, сделай шаг!
Скажи, что я нужнее всех на свете!!!
…Стучат колеса с болью сердца в такт,
И вытирает слезы встречный ветер...

Татьяна Климова

В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка
Он был построен в какой-то там –надцатый век.
Рядом жила ослепительно-черная Кошка
Кошка, которую очень любил Человек.

Нет, не друзья. Кошка просто его замечала –.
Чуточку щурилась, будто смотрела на свет
Сердце стучало… Ах, как ее сердце мурчало!
Если, при встрече, он тихо шептал ей: «Привет»

Нет, не друзья. Кошка просто ему позволяла
Гладить себя. На колени садилась сама.
В парке однажды она с Человеком гуляла
Он вдруг упал. Ну а Кошка сошла вдруг с ума.

Выла соседка, сирена… Неслась неотложка.
Что же такое творилось у всех в голове?
Кошка молчала. Она не была его кошкой.
Просто так вышло, что… то был ее Человек.

Кошка ждала. Не спала, не пила и не ела.
Кротко ждала, когда в окнах появится свет.
Просто сидела. И даже слегка поседела.
Он ведь вернется, и тихо шепнет ей: «Привет»

В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка
Минус семь жизней. И минус еще один век.
Он улыбнулся: «Ты правда ждала меня, Кошка?»
«Кошки не ждут…Глупый, глупый ты мой Человек»

А правда, мы всё же немножко похожи?
И ты не влюблён,
Да и я вроде тоже.

С другими людьми эту жизнь коротая,
И ты не страдаешь,
И я не страдаю.
И это уж точно не Ваша забота,
Кто будет встречать меня после работы.

И мне наплевать -нет ни злости, ни гнева-
На бабочек этих твоих однодневок.

…Но знаешь, всегда
с небольшим интервалом
Они уходили,
а я - оставалась.
Я просто - была.
Просто есть.
Без подвоха.
Когда тебе грустно, когда тебе плохо
И больно.
Когда, ненавидящий жалость,
Ты просишь, чтоб я твою руку держала.
…Холодный февраль
И метель за окошком,
Я грею ладонь твою в тёплых ладошках…
Стихают за окнами снежные стаи,
И ночь отступает,
И боль отступает.
Застывшее утро выходит из комы…

…А мне твои руки до боли знакомы,
До кончиков пальцев,
До синих прожилок…

А может, и к лучшему, что не сложилось.
Что сердце спокойно и разум на стрёме,
Что мне не присвоен порядковый номер.

Не мать.
Не жена.
Не сестра.
Не подруга.

…Я просто тихонько держу твою руку.

Евгения Гетманчук

Когда расползались иллюзии по углам,
Хотела весь мир расцарапать, испепелить,
Он рядом сидел и читал по моим губам.
Молчанием можно о многом поговорить.

Когда превращалась из куколки в мотылька,
Он просто ладонью мою накрывал ладонь.
Казалось, над пропастью держит его рука
Большая, родная и теплая, как огонь.

Когда выходила за рамки, сползала вниз,
Он, грубо хватая за холку, кричал: нельзя!
Рыдала в жилетку, и слезы, как антифриз,
Его охлаждали, по коже моей скользя.

Когда я ему нагрубила в последний раз
По-взрослому, зная, куда уколоть больней,
Грустнее, наверно, не видела больше глаз
И в будущем боли не чувствовала сильней.

С тех пор он исчез безвозвратно и без следа,
Смешной. До безумия любящий эту жизнь.
Но даже сейчас, почему-то, спустя года,
Спасает далекое: "Девочка, соберись!".

ZLATENTSIA ***ZOLOTOVA***

Мне снится забытое, дальнее, прошлое
И дней вереница — туманная, длинная,
А рядом спит женщина — очень хорошая,
Чудесная, хрупкая, мною любимая.
Немного дрожат ее веки опущены,
Легонько трепещут реснички уставшие,
И хочется нежно назвать ее лучшею,
Ее, от меня в чудный сон убежавшую.
И просто смотреть, как она улыбается,
И знать, что ей снится что-то хорошее,
И верить — с любимыми мы не прощаемся,
Они — настоящее, вовсе не прошлое.
И сон отгоняет пустые сомнения,
И рядом она — так легка, переменчива,
И радость моя, и мое удивление —
Любмая женщина, Лучшая Женщина.

В. Шляпошников

Прошу прощения за то, что я люблю…
За то, что чувствую тебя душой и телом…
За то, что раньше так хотеть я не умела…
За то, что шансы быть вдвоём равны нулю…

Прошу прощения за то, что по ночам,
Закрыв глаза, я вспоминаю нашу встречу…
Где ты опять целуешь волосы и плечи,
Но не дрожать в ночи, сгорая двум свечам…

Прошу прощения за то, что для тебя,
Я – не любовь твоя, а просто преступленье…
За то, что думаешь с обидным сожаленьем…
А мне так сладко… Я ведь думаю, любя…

Прошу прощения за то, что я не сплю…
Почти не ем… И только кофе, что с горчинкой
Я пью ночами и листаю фотоснимки…
За то, что я тебя так искренне люблю…

Прошу прощения за то, что в теле дрожь…
И стая бабочек во мне порхает смело…
За то, что я тебе призналась неумело
В своей любви, что словно летом снег, но всё ж…

Прошу прощения, но лучше расстреляй,
Чем прерывать полёт, и крылья поджигая,
Потом надеяться, что буду я живая…
Твоё признание, как «Здравствуй и прощай»…

Прошу прощения, но я не разделю
Потоки мыслей на плохие и не очень…
Где есть любовь, там есть и нежность тёмной ночью…
Прошу прощения за то, что я люблю…

Ирина Самарина-Лабиринт

Автор: Вероника Сенькина

Я давно не жду ни дождей, ни манн,
Не врываюсь в ночи друзей звонками,
Я сегодня пью откровенность, мам…
Осторожно, ма-а-а-ленькими
глотками…

Слишком горький вкус театральных драм
Стал привычней чая с тремя слонами.
Я нашла любовь, понимаешь, мам,
А потом убила её
словами…

Я дороги помню к чужим домам,
Имена родные в костер бросаю,
А они опять оживают, мам,
Восстают из прошлого,
воскресают…

Я не верю больше своим глазам:
Как перчатки, мысли меняют формы.
Я умею жить по-другому, мам,
Но живу по-старому,
рефлекторно…

Очень актуально для меня сейчас..

Простыла. Кашляю как слон. Температура.
Перед глазами непонятное мелькает.
Врач прописал зеленую микстуру.
Она при жаре, вроде, помогает.
Еще велел попить с малиной чаю,
О лете вспомнить и о теплых странах.
Но горько мне. И я лежу, скучаю,
Цветы считая на обоях рваных:
-Пятнадцать… сорок… девяносто восемь…
А за окном блином Луна повисла…
Мой хриплый кашель не проходит вовсе,
И в мыслях спутались цветы и числа.
И все теплей под толщей серых пледов.
Их скину на пол, в потолок уставлюсь.

Вот плюну я на всех, да и уеду.
Я вылечусь. Я знаю, что я справлюсь…

Инесса Подгородецкая.

Викуся, очень трогательный стих!

Мне тебя не хватает до крика души,
До холодной слезы на щеке ранним утром…
Там, где жизнь отмеряет неспешно шаги,
Для кого-то остались всего лишь минуты…

Мне тебя не хватает до боли внутри,
До мурашек по коже в промёрзлой квартире.
Я опять вечерами рыдаю в тиши –
Без тебя очень тесно в огромнейшем мире.

Вновь печаль робкой тенью скользнёт по ковру,
Заскрипят невзначай приоткрытые дверцы…
Мне тебя не хватает до слов «не могу»,
Мне тебя не хватает до выстрела в сердце…

Женя Гутенко

Мне впервые за год неохота тебе писать,
Говорить о любви ненужной как летом снег.
Да и номер записан твой как «не вспоминать»…
А еще подошло б «не брать», но звонков и нет.

Я впервые живу с мужчиной не просто так,
Мы тут, знаешь, в ЗАГС…я вот платье себе ищу…
И бриллианты в кольце, да, в конце-то концов - пустяк,
Но, однако, опять же, зачем-то тебе пишу.

У меня есть работа, временный пусть, но дом.
И в нем все почти так, как я захочу подать.
И, представь себе, даже яблоня под окном,
И, представь себе, штрудель яблочный иногда.

А ты знаешь, у нас с ним полный апофеоз,
И в постели он выше всяких моих похвал.
Пониманием - он почти до тебя дорос.
Уважением – он уже тебя перегнал.

Да к чему я все это, памяти словно нет.
Я во снах перестала видеть твои глаза.
Я планирую с ним прожить, много-много лет…
Это все, что тебе, наверное, стоит знать

Горькая Девочка

Телефонный звонок разрывает безмолвие в клочья,
Словно молний разряд, словно выстрел в притихшей степи,
Я пытаюсь сдержаться, но, кажется, вою по-волчьи,
Ну когда ты поймёшь – абоненту не нужно любви.

Надоевший рингтон в сотый раз не даёт мне покоя,
И твой студень из слов мне уже опостылел давно,
Что-то там про любовь, и про шёпот морского прибоя...
Ну когда ты поймёшь – абоненту уже всё равно.

Оголтелая трель разбивает спокойствия стену,
Все кирпичики в пыль... как устала я их собирать,
Я не верю, ты слышишь, не верю в твою перемену!
Ну когда ты поймёшь – абоненту на всё наплевать.

Телефонный звонок. На дисплее знакомое имя,
Для меня это имя, как острый холодный кинжал,
Ну когда ты поймёшь – в моём сердце разбиты святыни.
Да скажите ему – абонент безнадёжно устал...

Евгения Незговорова.

****

Добрая ночь приходит обычно в десять,
Тихонько идет на кухню и ставит чайник.
Добрая ночь почти ничего не весит.
И добрая ночь не хлопает дверью в спальню.
Добрая ночь забывает на столике кольца,
После ужина обязательно моет тарелки.
Добрая ночь не спит до восхода солнца
И уходит она быстрее секундндой стрелки.
Добрая ночь сидит на краю постели,
Читает стихи в полутьме и почти не дышит.
Добрая ночь укрывает твои колени,
Кутает ступни, кошек гоняет с крыши.
Добрая ночь жалеет тебя и терпит,
Целует в границу лба с непослушной челкой,
Просит у Бога счастья и силы в церкви
Тебе - разгильдяю с пустой черепной коробкой.
Добрая ночь бережет тебя и лелеет,
По утрам застилает пледом твою кровать.
Добрая ночь поет тебе колыбели...
Добрая ночь устала и хочет спать.

Алиса Степанцова.

****

Даже если
ядреной смесью
в твои вены влилась усталость...
Смейся, девочка!
Просто смейся.
Как еще никогда не смеялась...

Высмей все,
что в тебе болело,
скинь с себя все свои поклажи.
Высмей слабость свою
и смелость...
Полуправды и -веры
вражьи.

Высмей горечи и потери,
Реки слез
и кинжалы фальши.
Так, чтоб вихрем седым летели
стаи мыслей
куда подальше.

Смейся громче!
Сильнее. Эхом
cамолеты снимая с рейсов...
Заглушая боль своим смехом.
Не плачь, девочка...
Просто.
Смейся...

Анна Тукина.

Я давно научилась не плакать, когда болит
Может это не правильно, люди же говорят,
Если плакать сильнее, просто реветь навзрыд,
То становится легче, много кто проверял.
Но а я все терплю и сломанный метроном
Шепчет мне из груди: "Поплачешь еще потом".

Я давно научилась, чувства держать в узде,
Улыбаться красиво, вовремя уходить.
Быть самой по себе отдавшись своей звезде,
Не сгорая гореть и снова снова учиться жить.
И бывает под вечер - силы равны нулю,
Я беру себя в руки и знаю, что все стерплю.

Я давно научилась не верить и не просить,
Не бояться еще бы, но много чего боюсь,
Часто хочется просто время остановить,
Чтобы жили родные дольше и я молюсь
Обо всех своих близких, к ним лишь тепло храня
И возможно, что кто-то молится за меня...

Татьяна Суржко

Я улыбаюсь днями напролёт,
А по ночам заштопываю раны.
Ну что с того? Мне не всегда везёт.
Я с этим справлюсь, ты же знаешь, мама.

В отчаяньи, у жизни на краю,
Когда ни шагу в бок, а только прямо,
В сто тысяч первый раз я повторю:
«Я сильная. Я справлюсь». Слышишь, мама!

И где-то там, внутри меня, живёт
Душа, в ошмётках жизненого хлама.
Но знаю, за паденьем будет взлёт.
Я справлюсь, только не волнуйся, мама.

Мне стыдно плакать, вот и не звоню.
Да, я порой несносна и упряма.
Ты просто знай, что я тебя люблю.
И всё в порядке. Я справляюсь, мама.

Евгения Шёпот

Согнуть меня нельзя. Уже пытались.
Подвешивали грузом муки долга,
И тонко, изощренно издевались,
Несбыточной мечтой пытая долго.
Сломать меня нельзя. Булатной сталью
Ковался стержень силы и терпенья.
Теперь, перепроверенная явью,
Устойчива и к ливням, и к горенью.
А ты пытался долго и упорно:
Предательством, обидой, расставаньем.
И той последней, слишком горькой ссорой
Сломать не смог. Срубил под основанье.

Злата

Раздать долги, оплатить счета.
По пальцам бить себя молотком,
Чтоб не писать ни о ком в стихах.

Да, да,
вы поняли -
ни о ком.

Чтобы пропеть громогласный гимн
Свободе,
взятой с большим трудом.
Чтобы построить свой новый Рим,
В котором нет ничего о нём.

Уйти в рассвет, погасив луну
И с ног худых отряхнувши прах.
Начать обратный отсчет минут -
Прийти к планете на трёх китах.

Вернуться к взрыву в кромешной тьме,
Переиначить рождённый мир,
Не дав возникнуть большой Земле,
Чтобы не встретить его таким.

Чтобы не встретить его таким.
И не искать для него слова.

Я не умею писать стихи,
Раз адресатам на них плевать.

Алиса Степанцова